Hipótesis: 1+1=amor

Que extraño
Es volver a caminar por los senderos
Recorridos del envejecido amor;
Que magnético
Es sentir tus manos aprisionadas
A mi cuerpo querido,
Que holocausto
Tuvo la intención de separar
Aquellas ondas emitidas del corazón.
Que pensamiento
Complejo y difuso tuvo participación
En nuestra lejanía y unión.

Si tus latidos
Sincronizan con mi pulso
Agónico y obstruido,
Si tus manos
Se mimetizan con la blancura
De mis palmas y dedos
Si en tu guerrilla
Hoy soy tu aliada más fiel
Propulsora y cabecilla,
Si en tu sentir
Mi alma te acompaña
Desde aquel día en que partí.

Solo puedo aseverar
Que en mi pasado te conocí,
En circunstancias inesperadas,
Y consecuencias trazadas,
Que mi presente es inherente
Al amor que se explaya desbordando
Las canaletas corporales,
Y estas señalizando los recorridos secretos
De las huidas perfectas que alguna vez utilicé,
Me declaro competente de seguir
Sintiendo que en mi futuro:
Eres la hipótesis perfecta que amo desarrollar.

SUELO

Suelo decir; que me gusta el llanto fortuito
de un cielo triste y melancólico,
gritar a veces palabras decidoras
que llevan a sumergirme en ese sollozo,
observar los restos de lagrimas caídas
en el camino empedrado
y repetir los errores cometidos
en el silencio abrumador de la soledad.

Suelo caminar lentamente por lugares libres de amor,
intentando que entre los rostros envejecidos
por la rutina, encuentre uno feliz.
camino contando los pasos que doy
entre la gente perdida y cansada
y volviendo la mirada a las risas,
que de alguna manera
media extraña: disfruto.

Suelo pensar que en lo más profundo de mí,
medio dormido perdura mi amor,
ilusiones y pasiones escondidas
por personas que jamás serán parte de mi vida,
las siento sonreír y disfrutar
de las cosas sencillas de la costumbre social.
y añoro por momentos conocer
lo que me he perdido por soñar utopías.

Suelo creerme los discursos que tantos años divulgue,
y por decisiones apresuradas no he logrado concretar.
Suelo soñar en aquellos cambios,
Que quizás jamás logre a ver.

LA POESÍA CONTEMPORÁNEA EMPIEZA EN MÍ

ESTRACTO DE ENTREVISTA A VICENTE HUIDOBRO

(La Nación, Santiago 28 de mayo de 1939, pág. 5)

¿ Cuál es su concepto de la poesía?

Pienso que la poesía es la síntesis de todas las potencias creadoras del hombre. La poesía es la suprema construcción del espíritu humano y algo así como el símbolo de todas sus facultades, de todos sus anhelos y de todas sus energías. Sólo por medio de la poesía el hombre resuelve sus desequilibrios, creando un equilibrio mágico o tal vez un mayor desequilibrio. Aplastado por el cosmos, el hombre se yergue y lo desafía, el poeta desafía al universo. Por la poesía se iguala o supera al cosmos. La poesía es más infinita que el infinito, más cósmica que el cosmos. Hace muchos años yo respondí en otra entrevista ante una pregunta semejante a ésta: la poesía es la conquista del universo.

Dar definiciones de la poesía es muy fácil y muy difícil; se pueden dar cientos y todas, en el fondo, son insuficientes. La poesía es revelación, es vida en esencia, es el universo que se pone de pie. En realidad, la poesía nos hace ver todo como nuevo, como recién nacido, porque ella es descubrimiento, iluminación del mundo. Cuando sentimos que nos salen alas en la garganta y que todo nuestro cuerpo tiembla, estamos en presencia de la poesía. La poesía da vida a la muerte y más vida a la vida. La poesía es la vida de la vida, por eso podemos decir que es el juego de la vida y de la muerte. Pero, en verdad, todas las definiciones son insuficientes y acaso una de las mejores sería decir que la poesía es aquello que queda fuera del alcance de toda definición. Lo que es evidente, es que la poesía no es una entretención inofensiva como creen muchos, ni es tampoco un compuesto de relaciones irracionales como han dicho otros.

Que el verso sea como una llaveQue abra mil puertas.Una hoja cae; algo pasa volando;Cuanto miren los ojos creado sea,Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.El músculo cuelga,Como recuerdo, en los museos;Mas no por eso tenemos menos fuerza:El vigor verdaderoReside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!Hacedla florecer en el poema ;Sólo para nosotrosViven todas las cosas bajo el Sol.
El Poeta es un pequeño Dios.Lo que hay es que, la poesía tiene razones que la razón no conoce, tiene derecho a entrar en campos vedados, a construir su mundo con una lógica suya propia que no es la lógica habitual. Así su irracionalidad no es sino aparente. Ella es profundamente racional dentro de su razón de ser, de su íntima realidad. Sí la verdadera poesía contiene siempre en su esencia un sentido de rebelión, es porque ella es protesta contra los límites impuestos al hombre por el hombre mismo, y por la naturaleza. La poesía es la desesperación de nuestras limitaciones, la poesía tiene hambre de infinito, de absoluto, de eternidad. Aún el Poema que os aparece como más sereno o más risueño, está lleno de ansias contenidas. No os fiéis de él, en cualquier momento pueden estallar sus dinamitas disimuladas y haceros mil pedazos.

La poesía siente más que nada el destino del hombre, y cuando creéis que está cantando, ella está llorando la libertad que es el paraíso perdido o, mejor dicho, el paraíso nunca hallado del ser humano.
Por otra parte, debo declararle que pensar en la poesía como una catástrofe de la razón, no me asusta ni asusta tampoco a la poesía.

Que el verso sea como una llave

Que abra mil puertas.Una hoja cae;

algo pasa volando;Cuanto miren los ojos creado sea,

Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;

El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.

El músculo cuelga,Como recuerdo,

en los museos;Mas no por eso tenemos menos fuerza:

El vigor verdaderoReside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa, ¡oh Poetas!Hacedla florecer en el poema ;

Sólo para nosotrosViven todas las cosas bajo el Sol.

El Poeta es un pequeño Dios